IO

Mudarme lento
a la casa de tu piel
para fijar los cimientos de este amor vivo,
que resuella encuentros
con la greda gris
abarcando mis dedos
y mi ombligo y estimula galopes
en tu pecho brío arrojando estrellas
cometas
soles
lunas nuevas
por el ruedo de tus vestidos

reflejando el humo
en el mar eterno
de nieves negras,
en tus ojos tibios.

Porque promulgando esta epidemia de amor
seré las cadenas del castigo
que aten mis razones
al limo de tu cuerpo extinto.
Así, amor
trazaré el camino
unívoco, pérfido
y ríspido
hasta el umbral de mis sensaciones
que tienen por casa
tu boca
y por muerte tu olvido.

Tengo

Hay un puto axioma
que gobierna mi vida:

al dolor lo sucede la paz,
desordeno los colores,
empiezo por cambiar
las gotas de lluvia

un viaje a tu ropa,

pito una vez y otra mas
para aterrizar al mundo confundido
y abajo hay carnaval
y nadie se toma lo amargo de mi trago
pero se toman mi sal

(como si fuese lo único importante)

gasto entonces varios vuelcos
conjugando así mis únicos verbos
- tener y sentir,

la única voz que necesito se te evaporó hace tiempo
los de abajo
se gastan la espuma en la calle
y el vacío me lo llevo yo.

Manoteo bolsillos prestados,
rescato un último soplo
para prenderme fuego,
ya tengo los ojos llenos de cenizas,
(asi nunca voy a poder llorar)
las leyes de gravedad me friccionan la cabeza
desde ahora soy reacción en cadena,

una fibra íntima,
una ficha de diez
para jugarle un pleno a mis errores repetidos,

yo lo sé,
entre toda esta gente ........... te voy a cruzar,
y ahí es cuando me vienen a gobernar
las leyes del instinto,
..........................la causa por el efecto
.....................................................y caigo en la cuenta

...................yo sé que soy
...................evidentemente
...................un adicto perverso

...................................a esos putos axiomas siniestros.

Bocabulario

El enfadarismo lo llevo incompensado,
libralbedrío de emocirculaciones,
un almático y desvencijado
corpolatitudinario,
palabrasea, en silentrópico.

Es verdalutismo, es indispreciación,
tornando en grizul cada trazo,
cada venario que vive en mí.

Asiendo silencios,
colgarado de la apresencia
sumerjo mil letrasueños,
envenecesariamente,
con los dedales quebradísimos.

Asintomático en la expreciación
me muerotando viscolaeslático,
por estár secoso el lagrisentido.

Bocabulario infinitésimo,

degradonde nacen los ciclones;


se levantarrasando este jagüel



para hidratarar los labiolentos




que te llevaste con voz.

Me salva

Me salva
como a los pájaros el verano,
que se enreda entre tus piernas de cristal
y llega al cielo en el que vuelan.

Afortunadamente me salva
como el polen de tu miel nueva
y la paz de tus regresos necesarios
hasta donde nunca viniste.

Decididamente me salva
como el este al sol
por eso la noche se siente despojada
en la inmensidad de tu sombra
alada y subversiva.

Me salva
insignificante y magnífica
como el todo en medio de tanta nada,
como un madero en el mar
que se convierte en el buque
que me deja alcanzar tu orilla.

Y vuelve y vuelve y vuelve
y me salva,
simple, repetida
sin dueño
cautiva de tu boca, me salva
y sabe

y sabe que me salva,
y vos sabés:

tu risa me salva.

Heme aquí

Porque creo en la piel

cambié tantas veces de forma,

primero fui largo y otras redondo

fui hasta Marte

y volví en tus respiros,

se evaporaron los apagones

y se excomulgaron mis pecados

cuando tu boca sentía

y la mía cerrada, se tragó estos años.

Porque creo en vos,

en cada gesto, en las vueltas

en tus placentas nutritivas

y la sangre obsoleta,

retorno a la inocencia

de tus palabras

y tus pantanos,

el barro se esconde en las raíces

de las flores mas bellas,

sé, de esa harina no he de beber

el agua suena en otro costal,

y el halo de soledad es mi paz

mi castigo y mi voz,

porque creo en tus manos de greda

traigo mi nudo en los bolsillos

y la cuerda al cuello,

esperando ver

tus tentadoras ramas ajenas.

Yeame

Épicos y puntiagudos
se insertan en mi piel,
uno a uno,
los segundos del vacío.

Multiplicando la esencia
del intiempo
se me arrugan las manos,
se conjugan los inciensos

que dan por resultado
acordes vanos de piano
llevándose entre el ceño
la tristeza de mil años.

ahí me quedé

solo

como si no hubiese pasado
como si no te hubiese encontrado

desmenuzando pétalos de mar

y el dolor me gana

y a veces me deja,

pero permanece intacto el recuerdo
de los caminos errados,
de la luz de aquellos días
donde todo era blanco

y la risa del despertar era nuestro canto

y las noches, eran....n u e s t r a s....n o c h e s.

y se me clavan hondo,

me brota sin pausa este adormecido respiro,
desde el pecho hasta la boca,
en sensoriales latitudes
extremándome el quejido

¿adónde te quedaste?
¿por qué me dejaste dormido?

y la paz en mis ojos
se te pegó al ombligo

cuando la sembré esa tarde,

para que otro recoja el cultivo
y de tus arados mi ciencia,
y de tus alas mi camino.

Arrebol Espeso

Necesito tu boca
pariéndome de nuevo,
en el más acá del horizonte

donde existe el no alcanzar
de mis manos en antojos.

Y tu cuello de música sorda
abrazando mi sangre

haciendo caminos de agua,
rutas en ta_te_ti
sin suerte para mí.

Preciso de tu sombra
ennegreciéndome,

para morir en celo
en el algodón de nuestra cama,

ese reino impenetrable,
cubriéndonos de sesgo,

de tu amor en flor
quiero un enero

cáliz prohibido
de esta santa comunión

arruinado sea el bautismo,

ángulo gris del cielo hervido.

Jugaban mis ganas
a mecerse
en la historieta circular

volando en una hoja
esperando latente:

un gesto
tu llegar,

es que extraño el arrebato
de tus besos contenidos,

navego en la semilla,
embarcado en adjetivos,
latente otoño
y sustantivo el río.

Mi cobarde valentía
evita olvidarte

arrebol espeso,

el molino amasa
el revoltijo pesa

y los vidrios repiten lo mojado,

por más que me lo niegue

así te quiero
rebelde
sin cara

lejana
odiada

mintiendo en tus intentos
revolotea en este cielo
un certificado de defunciòn
firmado por tu velo

elijo
suicidarme con mi aliento
sereno
de sulfuro y relámpagos.

Me someto,

para morir:

lo acepto

necesito tus labios
pariéndome de nuevo.

Victoria

Cuando das el paso al borde del abismo, la decisión está tomada, en ese momento, sabelo, tu amigo es el piso.

Hoy creo haberme apresurado, como siempre, a tomar la decisión, pero ya salté, que mas da.

Cuando caía soñaba que abajo iba a estar el río profundo y sereno, y obviamente me encontré con una roca del tamaño de un colectivo de pasajeros de larga distancia, de dos pisos.

Cuando di el paso, en el primer momento me arrepentí, lloré como niño sin dulces, me calmé un poco, cuando supe del dolor de la roca, bromeé con mi golpe, y después todo fue silencio.

Mi muerte gobernó las horas, mi cuerpo se enfrió, mi sangre llegó hasta el final de la grieta, y tiño un cauce cercano.

Hoy creo haberme apresurado, como siempre, aunque acorté el camino hacia lo inevitable, cuando tenemos frente un abismo, es imposible soportar la suicida necesidad de saltar y ver que pasa.

Cuando di el paso, alcancé la Victoria, para que mentirme, este salto me acercó mas a mi mismo. (y me alejó para siempre de ella).

Básicamente hoy

Suelo mentirme
para sentir que estás acá,
creyendo que al despertar
tu pelo me enreda

que tu sien es mi vacío,
en el que voy a saltar
para ahogarme
borracho en tu olor

y ahí,
colonizarte los labios
con besos y caricias,

trepar tu espalda
y morder tu espacio

arrancarte la piel
y desnudarte al día

envolverte en sueños,
despoblarte las manos
reunirte en mi pecho,

suelo mentirme
y creer que es cierto
así conquisto
cada centímetro de tu cuerpo
y mis aventuras
...................de pirata
terminan en el océano,
dulce,
de tus ojos entreabiertos,
donde amanece la luna
y se esconde el sol
para dar vida
al mundo ajeno,

suelo mentir
y convencerme,
pensar y creer
que el ardor perverso
de este limbo
.................etéreo
es tu nombre,
.................tu cercanía
...............................y tu aliento.

Suele mentirme la existencia
de estos viejos
sentimientos nuevos,
aunque esto no te importe
y tu pulso
.............nunca se desdoble
por creerlo cierto,

suelo mentirme,

es verdad,


pero solo así

................te tengo.

Siete Lunas por semana

Cuando te llegaba la hora,
mi suicidio en tus acantilados
fue el pretexto perfecto
de este homenaje proscrito,
cuando te llegaba la hora,
se me rompían los relojes,
y los segundos esparcidos
eran tu sonrisa congénita.

Me quedaba yo, con las ganas de morir
por ser ausente en el adentro,
presente en el extracto
y espíritu descafeinado,
por ser noche deshidratada,
un papel moqueado,
una luz iluminando nada,
un beso converso.

Sabías bien que no era sed,
si no el ajuste obvio y sintomático
de mi cuerpo relleno de huesos,
por eso te comías mi carne
preguntabas por el áfrica
y reseñabas el desierto de labio a labio.

Yo en cambio me perdí en la calle
entre lobos y condenas,
buscando un hueco caliente
para dormir, o respirar,
sin edades aparentes, ni telarañas,
era el efecto primario,
el sexto sentido de tus manos reveladas.

Colgabas del cielo
siete lunas por semana,
(nada fuera de lo común)
mientras gastabas el sol
en tus párpados recién levantados,
te tomabas el mar en cada suspiro,
empapando la cama de otro año perdido.

Fue terrible la sequía en mis campos
los rusos decían doblar a la derecha
los yanquis a la izquierda

me confundí y choqué,

de frente con tu amor
de espaldas con el mío,
la contusión reflejó en el espejo
tu abrazo de fuego
y mis ojos quemados.

Agonizabas mi caída entre tus redes
te fumabas mis hojas en tus retrasos
el amanecer te resultaba desabrido,
mis Américas relucían revolucionadas,
me estacionaste en el vacío
en un edificio en llamas
te miré,
me miraste
te fuiste y te olvidaste.

Yo me quedé
y no pude dejar entre renglones,
a mi ausente desconsuelo
en mis apariencias perdidas

me quedé,
y vinieron a rescatarme,
me encontraron de nuevo
llorando con incongruencia
aunque totalmente vivo,
con las esperanzas intactas,
me dieron ardor
un armario fatal,
mi lugar en un relicario
y me dieron la tierra precisa
para tapar a todos mis muertos.
Esos que habitaban mi morada
mi cabeza
y mis cansancios,
con los puñales que llevo clavados
(tan hondo que no duelen)
desterré los contratos,
cercené los acordes de mas,
corté palabras
y dejé este final abierto.

Esclavos

Aunque los cuchillos que guardaste
despeguen del cajón
para clavarse en mi corazón viejo,
desvencijado,
que ya no está,
nunca mi pasión será tuya mi amor,
de nuevo.

Te percibo velada como el sol
antes de amanecer,
despertando donde el tiempo no existe

donde la tierra es el mineral,
y el cielo el prado,

donde solías abrazarme
cuando de noche
mi pecho era tu meridiano.

Quedaste
regalándole besos a los presos
y la memoria
encadenada
a tu cepillo y tu oscuridad,
no cesa en su penar,

no soy yo quien te añora.

Los vasos convictos
del sabor ausente de tus labios,
me reclaman el indulto
imperioso.

Libre,
tu espina me desangra,
aunque mi muerte sea sabida
y tu brisa el veneno
y el río guardado en este poema
tenga cárcel en tus oídos.

Y no es que te llore mi aliento,
es que ya no lo tengo,
se fue mi sonrisa
y se extinguió el flujo errático,
es que no siente mi amor,
quien no existe.

Limeo

- Te pregunté tímido
¿existe dios?

y tus ojos me lo regalaron.

Te abracé trémulo
para guarecerme
del viento que excita las olas

y tus brazos me dieron el mar.

Perpetré mil delitos
en tu escote

y tus manos sentencia fueron.

Escribí providencias
en un puño apretado

y tu piel se hizo libro.

Conquisté laborioso
cada rincón de la hoguera

y tu aire fue revolución.

Arañé tus peñascos
dormidos, pretéritos

y tus aros fueron enredaderas.

Sufrí por ignorancia
el olvido

y me enseñaste el devenir
del hoy que quiero.

Olvidé una vez
y otras más,
decir cuanto te he amado

y tu espacio vacío fue respuesta.

Y sangra

Y sangra sin ver
la herida de su boca,

que aún se guarda sin caudal
el río de la pasión.

Vislumbra un sol
el paisaje
y la razón dicta,

si la piedad existe
tendrá mi cabeza

y se irá en el ocaso
como el bravo huracán,
tal se fugó su espacio

y mis manos
(como si no la hubiesen amado)
para seguir llorando
de sus lados el milagro
y sus nunca jamás,

que del lucero se cayeron,
quedan fuera de mi.

Por ese misterioso decir
afónico,
no paro,
no entiendo,
suelo morir en el barro
mezclando mi agua
y sus miedos,

así los pájaros
se le vuelan del ruedo

y el mundo se le hace cadera,

para regalarle a la verdad

esta mentira
que reza:

desde hoy
ya no la pienso.


Y me parte en veinte mil pedazos
y me une en silencio,
y me clava a la cruz del olvido
persignándose en mi dolor,

porque sufrir
me enseñó a disfrutarla

y ahora no la necesito
ni a su deriva

ni sus credos

y a-mar
me suena a mar seco.

Veo el tiempo
cosido a sus agujas

y despunta este desierto,

ahora vivo enterrado
y vivo viejo,

no la necesito,
es verdad,
pero cuanto la quiero.

Ritual

Es el rito de esta extraña costumbre
sentarme a llorar tus ojos,
desgarrarme afónico
gritando tu nombre.

Morir en las tardes ausentes,
también lo es,
como lo es acariciarte en el vacío.

Es parte de ello:
desarmarme pensando,
explicarme que no,
que ya no te amo;
o tal vez si te amo;
pero solo para pintar paisajes

de esos que nunca tuvimos,

disfrutar de los hijos
que no se llamaron
y buscarles nombres a diario.

Exiliarme en tus gestos,


los de la zamba rasgada en tu boca.

Vivir en la presión endulzante
de tu mejilla en la mía.
y tus entrebrazos,
la caída
deviniendo en tu espalda sagrada,
colmando mis ocasos en tu calma.

Nacer en otra cama,
asquearme de la soledad
y vomitar espacios ácidos.

Lo conforman:
vueltas inexistentes,
soles que no alumbran
el cuarto menguante,
mi patria interior
adormeciendo
tu piel excéntrica
y tus notitas de mesa de luz

los barcos que tienen explicación
y un viaje eterno.

También incluye:
dos arpegios dolorosos
pensamientos aéreos,
la residencia del dolor
y los recuerdos,
el sitio efímero de los besos,
tu silencio condenado.

La huella de tus manos en mi carne
mi carne sin tus manos ni tus huellas,
borracheras enredadas en tu ruedo.

Y envuelve sobre todas las cosas:
A vos
a mi
las noches esas

estas lágrimas

y aquellas,
todo el daño

y un poco más,

tu eternidad
y mis necesidades,

mi necesidad de tus eternidades
y el desconsuelo.

Maldito sea este inventario protervo,
con superávit de sentimientos,
columnas de puñales
y esmeriles desbastando mi razón
y mis tiempos,

mis tiempos, que quedaron en default.

Son puras letras

Son letras puras
entrecruzadas entre Eses y Zetas.
desde la Hache a la Ere,
desde la De a la Be.

Son de piel y hueso

carcasas de corazón

donde descansan los latidos
donde duerme el sol.

Suicidas, melancólicos
anómalos desvirtuados,
son buenos y son malos
poetas y rebeldes.

Iluminados y oscuros
pronunciados y protervos
sigilosos y agitados.

Sueños…

sueños,
irreverentes
bromistas
coinciden en el hueco
redoblan indelebles
resquicios adentro
tuyo-mío
y se convierten en puentes
uniendo Coughlan
y Chacras de Coria,
te dejan en Pampa y la vía
y se llevan las ansias
por creerse errores.

Son sones
y tones
octavados y afinados
calando en el hondo y rayado papel
cada línea de esta partitura,
amargura arrancan y llenan los ojos
son de rosario
o son ateos,
son poetas
son poesía
son de raza

son de pura letra.

Vaya mi homenaje simple a cada uno de los que conforman el libro, aquel del que hoy me siento parte:
Bibiana, Anita, Lucas, Martin, Ciela, Edu, Daniela, Daniel, Luis, Raúl, Alberto, Avelino y Mariam Gonzalez...jajajajaja se la creyeron???